Sábado, 22 de fevereiro de 2014. Tenho amigos habitados por árvores. Há vários pés de tarumã dentro deles. Onde se pode deitar à sombra. E contemplar o todo, a vida que passa,. Domingo, 2 de fevereiro de 2014. Às histórias são feitas jus se contadas com esmero. Tal um gole de vinho que se deixa demorar na boca,. No intuito de se reconhecer bem mais que seus taninos. São nas histórias que reconheço a plenitude das coisas. E, sem elas, sou apenas abismo.

Sábado, fevereiro 16, 2013. Talvez não se importe,. Tudo que me possui,. É o sentimentalismo próprio de mim mesmo. Não sei qual a verdade,. Não sei também qual o exórdio prematuro. Talvez seja laço em punho,. De infantis corações descobridores,. No espaço da letra grega,. A oitava de uma série de séries,. A fuga do cotidiano nos corações,. Sempre cheia das gentes,. Gente branca, preta, azul.

Domingo, 29 de março de 2015. O esboço de um salto. Segunda-feira, 23 de março de 2015. De mim após o abraço. E era bobo feito bicho. Um abraço foi tudo que Lili me disse. Levei para além da infância.

Segunda-feira, 27 de maio de 2013. Para ser trovada em alegrias,. Para ser ouvida em paisagens. Para ter consigo e ao mesmo tempo. Um diálogo a três,. O monólogo de um casal. A recordaçao da amada,. Onde não há mais câmaras. Domingo, 19 de maio de 2013. Algo antigo, que aguardava perdido outras primaveras. Fica o belo, vai-se a tristeza. No fundo ainda gosto dela,. No fundo ainda respiro cada olhar.

Desventuras insólitas e sei lá. Quarta-feira, fevereiro 01, 2012. Não há nada de errado. E não me dê nada em troca. Há algo de tremendamente parado em mim. Perdi minha alma em algum lugar. Talvez eu tenha sido roubado. Domingo, outubro 02, 2011. E tarde deita à cama. O senhor olha a vasilha de vidro onde guarda sua alma. E a vasilha pouco a pouco vai se enchendo de água. E me diz que não.

Um caleidoscópio de pequenas e tão diversas sínteses do tão pouco que meu limitado olhar consegue captar. Há poucas coisas mais lindas e que dão mais prazer do que um momento de inspiração repentina. Do que escrever initerruptamente, sobre tudo e sobre todos, do que sentir as palavras fluirem como não fluem quase nunca. Entrementes, esses momentos, além de raros, geralmente são nas horas mais impropícias. Não há excessos sem compensações.