Domingo, 1 de abril de 2018. Lo que hay detrás no se arroja a la luz. Me invitan las estaciones al desnudo,. Como el algodón al tallo de una flor de asombro,. Botines de lenguas perfectas,. Un eco en la nieve de los racimos,. Son melancolía de hadas y sombra,. El rumor de las águilas en el crepúsculo azul. Cada hilo recuerda un nombre,. Cada metal que sobrevive en el culmen de los pechos. Acentúa la sed de mis ojos. De niña, la ter.

Lunes, 27 de julio de 2015. De que evolución me hablan,. Cuando hay seres sumidos la miseria,. En la pobreza, el hambre, removiendo. El fin es hacer de este planeta un jardín. Terminar con las historias papales. De que hay que sacrificarse aquí.