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Schickst du mir an diesem Morgen. Obwohl meine Lippen noch nicht trocken sind. Vom Trinken des von dir verbreiteten Giftes. Voller bewusst von dir erweckte Träume. Um meine Freiheit in Ketten zu legen. Wieviele Jahre schon hälst du mich im Gefängnis. Die erstickende Gefängniszelle hat meinen Körper geformt. Nun ist er immun gegen alle Gefühle, Formen und Farben. Dein Gift tötet mich nicht mehr.
I cannot escape the feeling that the literary world has become a social club. Maybe it has always been this way. 1907, charcoal and pastels on wove paper, Eugene L. How much club status does a writer have to have to have her story considered in a serious manner by the initial readers at most literary magazines? But whe.