Domingo, 15 de enero de 2012. El terror de esa cama vacía, me vienen ganas de volar. Se trata de una esperanza y esta espera como la peor de las solicitudes. Una malquerencia, un querer asir, una demanda, me vienen ganas de volar. Este carajo de la soledad, esta es la cárcel donde soñar preso. Será la lógica de mis padres de producir huérfanos o. Ser devorado por ellos, es lo mismo. 191;Cómo habitar allí? No puedo.

La encantadora correspondencia de las cosas. Leeme, para que mi vida continúe preñada de luz de luna. Tan atroz como observarse desde veredas paralelas. El orbe expone la iniquidad de mi inconstancia. La oveja se descarría para llamar la atención del buen pastor. El hijo se prodiga para que el padre solícito le corresponda. 191;Intuye el pecador la predilección que la bondad tiene por los desvalidos? Perdónalos, porque no saben lo que hacen.

Viernes, 8 de agosto de 2008. De la misma, pero con swing decadente. Otro patético intento de agujerear el intransferible propio vacío. Viernes, 27 de junio de 2008. Hasta aquí llegó mi alma. Jueves, 26 de junio de 2008. Id, pues, vagabundos, sin tregua,. Errad, funestos y malditos. A lo largo de los abismos y las playas. Bajo el ojo cerrado de los paraísos.

Martes, 28 de abril de 2015. Miércoles, 7 de abril de 2010. Tras el Reflejo - Cuentos. Sección de pequeñas cosillas que van pasando y no quedarán en la memoria del blog. Mi título contenido de la página.

Miércoles, 2 de enero de 2013. Si vas por las medidas. Y me tomas el tiempo y la temperatura. Y me pesas y me evalúas,. Si me atas al árbol de la historia. Que cayó en el último temporal-. Si me sacas la palabra, y no la ropa. O me escondes los pecados y los celos,. Si mi mano, a tu lado, no se siente terciopelo. O mi vientre, en tu vientre, no se siente de fuego. Si te tomas toda distancia y la indiferencia. Para no saber que me sumerjo a diario en el agua.

El cielo que soñamos una vez. Jueves, 18 de junio de 2009. A la sombra de Raúl Gonzalez Tuñón. Desde los adoquines sube un viejo tango. Que va borrando de los ojos mucha bruma. Acumulada en tantos lunes sin sonrisa. Es el gemido del viento, del pasado,. La voz con que la infancia nos habla al corazón,. O la imagen furtiva de algún circo. En una tarde con lluvia y sin dinero. El musgo negro de la noche se abre paso. Los faroles, muy pronto, pondrán un toque más triste.

Martes, 22 de septiembre de 2009. De mis ojos han saltado unos hombrecitos que bien podrían ser insectos si lo fueran. Se llevaron un pequeño televisor en una bolsa negra. Martes, 9 de junio de 2009. Las nubes se esparcen como ronchas en el cielo enfermo. La nueva medicina que no llega. Lunes, 19 de mayo de 2008. En el país de los números bajos la gente cuenta hasta diez y se desmaya. En la trastienda de la cocina los sirvientes se friegan y procrean. Martes, 6 de mayo de 2008.