En mi arte u hosco oficio. En mi arte u hosco oficio. Tejido en la noche serena. Cuando sólo la luna arrecia. A tantas penas abrazados,. Me afano en la noche que canta. No por el pan o la ambición. De fingir u ostentar encantos. Sino por el simple salario. De su más secreto corazón. De la luna furiosa escribo yo. Sobre estas hojas de rocío. Ni a los muertos encumbrados. Con sus ruiseñores y salmos.

Por tus ojos y los de los niños del mundo. Por esa sonrisa que anuncia el día liberado. Por tus ojos y los de los niños del mundo. Por esas manitas que acarician la. Fabricaré un juguete de piedra lunar. Cosido con rayos de ternura. Por tus ojos y los de los niños del mundo. Por esa voz argentina que se te encalla en. Voy a tocar el tambor. Por tus ojos y los de los niños del mundo. Hay hombres que mueren cada día al sol. Por no haber podido vencer a tiempo.

Ahí está el que nos traicionó, dice. Escupamos, que ahí viene. Espiémoslo como un solo ojo. Pena tengo por el incienso con olor a sándalo y rosas rojas que pusiste en mi habitación. Y esa alma que no es propiamente la mía vaga triste por la casa. Acudo a ella para levantarla, pero no,. No se puede, solo en mi pupila ella surge ya en el acantilado norte que va justo a la mar. Ya son las 19 horas.

Quien pecó por bella culpa. Y Eva cayó con disculpa. Por un hambre y un afán. No pudo excluir aquel Pan. Fue la fruta del hechizo. Con su acoso de serpiente. Con su gracia en compromiso. Mis manchas de la piel delataban los años pasados por los soles,. Sentado en una silla de avenida, distraído revisaba algunos papeles,.