Sou apenas um tradutor de silêncios - Mia Couto. Ver o meu perfil completo. 8 e Coisa 9 e Tal. A Minha Matilde and Cª. A Rapariga que se Apaixonou pelo Amor. What Is This Feeling? Web Pages referring to this page.

Quarta-feira, 25 de setembro de 2013. Sei que é daqueles momentos de felicidades pequeninas e inevitáveis que se aproveitam as saudades doídas, já curtidas no tempo e na memória, e vangloriam-se, envaidecidas, do vazio que tanto trazem. É quando mais me dou conta do quão cedo você se foi,. Da falta que me faz e do quanto gostaria que estivesse aqui. Quinta-feira, 11 de abril de 2013. Domingo, 24 de março de 2013.

A que cor sabe o Azul quando ingerido pelos pássaros? Curtíssimas histórias brumosas e de uma duplicidade assumida. De um aprendiz de Šahrzād dos tempos modernos. Que nunca quis entender o que era a astúcia cavilosa dos dias. 15 de março de 2018. 9 de março de 2018. 16 de fevereiro de 2018. 14 de fevereiro de 2018.

O que me assusta não é a saudade. São as memórias que o tempo leva. O lento morrer da nossa respiração no mesmo balão da vida. O deixar de te sentir distante presente. O que me assusta é a dor do vazio dos dias e do meu peito. Assusta-me o tempo que vou viver e morrer aqui assim.

2 anos de cadernos imaginários. Estava muito só, mas nunca vivi só. Quando estava com alguém, estava muitas vezes feliz. Mas ao mesmo tempo achava tudo fruto do acaso. Aqueles eram os meus pais, mas poderiam ser outros. Porque razão o dos olhos castanhos era o meu irmão e não o dos olhos verdes? A filha do homem do táxi era minha amiga, mas também podia pôr o braço à roda da cabeça de um cavalo.

São apenas isso instantes inquietos, normalmente escrevo na primeira pessoa porque acho que dá muito mais realismo ao texto. Não vivi estes momentos limitei-me a por a imaginação a funcionar e a dar-lhes vida a pouco e pouco. mas cada um é livre de pensar o que quiser! A minha liberdade acaba quando a tua começa e vice-versa . espero que desfrutes de cada Instante Inquieto. Segunda-feira, junho 23, 2008.

E porque nem sempre é fácil a revelação pessoal brotar dum pulo de língua ou dos saltitos de dedos destros . O ser feito novelo que se desenrola com desvelo . Não passo de um pêndulo. Que ora se empurra, se sente puxado, levado para longe; ora regressa o olhar, e trás a alma de volta. A poesia enrola-se nos dedos, e aperta-nos a garganta.