Date Range
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Una botella de arena fresca. Luz de colchones de aire. Donde reposamos sin saber cuál es la hora. O la ubicación, holgando el espacio mismo entre. Lo que imaginamos y lo que hacemos. O qué estamos haciendo cuando la imagen viene. Y el color se disuelve. Y el gusto es cualquier cosa que no se nombra. Hasta el fondo de sus tripas.
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